disfagia existencial

EAU DE TOLOÑ TOLOÑ

2010-03-25T12:06:00.005+01:00

(En argentino porteño) Para sudorosos, para canijos, para casposos, para freaks, para altos, para negros, para albano-cosovares, para obreros, para pimpollos, para sobacos, para huevos, para pechos poblados y lampiños, para enjuagues bucales, para perros, para mujeres con perros, para abuelas con perros y mermelada, para bailongos, para decepcionados de AXE, para beber, para olvidar, para discotecas, para el coche, para el depósito del coche, pará, boludo, pará sha!!

INFORMACIÓN ÉTICA: Testado en mofetas canadienses bajo la supervisión de un comité ético-veterinario especializado. Durante las investigaciones ningún animal ha sido dañado ni afectado. Exceptuando los casos de muerte por agotamiento sexual entre investigadores y mofetas tras largas jornadas de exposición al producto.

ASOCIACIÓN "HIJOS DE MUJERES QUE TRABAJAN EN LA CALLE EN ROPA INTERIOR"

2010-03-11T13:22:00.010+01:00

Desde la Asociación HMTCRI queremos hacer llegar nuestra queja del uso malintencionado de la expresión "hijo de p***". En estos tiempos de tolerancia y civismo, nos parece retrógrado y vejatorio la discriminación de un colectivo tan castigado socialmente. El uso de esta expresión, tan extendido, vulnera nuestros derechos como ciudadanos y como colectivo minoritario. Nuestra plataforma quiere reivindicar y borrar el agravio al que nos vemos sometidos constantemente. Como sucede en el ejemplo siguiente.

La entrada para el mismo término en la RAE dice así:

hijo de p***: 1. m. y f. vulg. Mala persona. U. c. insulto.

¡¡Basta ya!! Exigimos una inmediata restauración del respeto hacia nuestro colectivo. Y para ello es necesario abandonar el uso de dicha expresión. Como alternativa proponemos las siguientes expresiones posibles:

Hijo de cortesana. Hijo de madama. Hijo de meretriz. Hijo de flor desperfumada. Hijo de mujer de mala vida. Hijo de mujer que fuma. Hijo de mama Dora Cobrando. Hijo de mujer esquina.

Y si estas posibles expresiones no satisfacen al usuario, pueden utilizar cualquiera del amplio abanico de insultos de la lengua española. Como cabrón, mierda, bastardo, canalla, botarate, malnacido... Y que cada colectivo se encargue de reivindicar sus derechos. Joder!! pero pagando, que nuestras madres tienen que alimentarnos.

TRISTE

2010-02-25T12:03:00.022+01:00

Triste como un copo de nieve derretido en un charco. Como una margarita deshojada, desnuda de esperanza. Triste como una baraja sin as de corazones, como un parchís sin dados. Triste como besarse en público y dormir en camas separadas. Triste como una lágrima que no corre mejilla abajo, como un yunque anclado en el pecho. Triste como un domingo de lluvia. Como una semana sin nada, como una vida acabada. Triste como esta canción sin melodía, como una cantante afónica. Triste como un poeta ciego, como un sentimiento sin verbo. Triste como el repetido sabor del tabaco, como comer desganado. Triste como la muerte de una madre, huérfano de cariño. Triste como un cómico desangelado, como un amante destronado. Triste como un cumpleaños sin invitados, como una silla sin patas. Triste como un filósofo con alzheimer, como un actor sin público, como un escritor manco. Triste como regocijarse en la tristeza. Triste a la espera de un feliz porvenir.

¡¿Qué es esto?!

2010-02-04T13:17:00.007+01:00

Personalmente, me declaro un gran admirador de la gente que intenta. Me enternece el esfuerzo y la búsqueda por conseguir unos objetivos. El otro día topé con esta imagen de una mujer que intenta algo, pero qué. Me envolvió la ternura y la duda, entre otras tantas cosas, a juzgar por la imagen. Pero también, dado mi carácter curioso, empecé a pensar: ¿¡Qué coño estás haciendo, tía!?

Mi primera opción fue: intentas mear, claro. ¿Pero así? Así, claro. Debe ser una demostración aeronáutica del cálculo del líquido en caída libre, dentro de la taza, atraído por la fuerza de la gravedad. Un ejemplo de la facilidad práctica de las teorías físicas modernas aplicadas a la cotidianidad. No es una borracha, es un portento contemporáneo de la física. Demasiado rebuscado, quizás.

Probemos otra opción. Es una reedición posmoderna de la fuente de Duchamp. Otra muestra de la ejemplaridad intelectual de nuestra protagonista. No, demasiado intelectualiode.

Otra. Es una ejemplificación del Manenkenpis en proceso de restauración. No, igualmente pedante y rebuscado.

Quizás está esperando una visita a domicilio de un proctólogo, por sus problemas con las hemorroides, y está lista y dispuesta. Vamos, ¿Quién se cree esto?

Puede que esté esperando a su novio, que ha vivido varios meses en el extranjero, y quiere recibirle con las "puertas abiertas". Tampoco, ¿dónde queda el romanticismo?

Ya está. Lo tengo:

¡¡Se ha resbalado!!

Deseos

2009-12-31T20:20:00.011+01:00

El año nuevo, siempre entra cargado de esperanzas y buenos deseos. Nuevos proyectos y propósitos. Pero después de la muerte de Dios entramos en la era de la adoración de satán (el pit de pollastre dixit a sus feligreses). Cambiamos la esperanza en el más allá por el deseo del más aquí. Deseamos a todas horas y pedimos como cabrones. A mi me cuesta pedirle cosas al año nuevo, me resulta lo más parecido a bailar un twist con un parapléjico. Divertido pero está fuera de lugar. Una vez pasada la fiebre de la celebración, los deseos se me agolpan como torrentes de insatisfacción.

Afortunadamente, durante el año puedo redimirme peregrinando en busca de la satisfacción de mis deseos. Para conseguirlo me refugio en las faldas afortunadas de la Rumana de Trevi. Cual oráculo délfico, únicamente puedo visitarla los días lluviosos. Pasea por Plaza Catalunya ataviada con su pañuelo en la cabeza, su falda hecha jirones y sus calcetines negros que sobresalen por los agujeros de las zapatillas color rosa que calza. Me acerco a ella. Entonces me ofrece un vaso de plástico lleno de agua de lluvia y con voz forzada me dice: " Pidir un dezceeeo y lanszaaar moneda en vaszo, por fabooozs." Pienso en mi deseo y lanzo la moneda de espaldas dentro del vaaszo.

Con este pequeño ritual, consigo liberarme del peso de mis deseos y encarar mis nuevas aspiraciones. Gracias, Rumana de Trevi por tu labor en pro de nuestra felicidad.

¡¿Regalos navideños?!

2009-12-20T20:50:00.030+01:00

Un apunte navideño en estas fechas señaladas. El otro día en internet encontré publicidad sobre una empresa con una propuesta un tanto peculiar: poner una foto tuya en el felpudo de entrada de casa y todo bajo el lema "mis regalos con fotos, momentos especiales". Y aquí sigue el ejemplo:

Muy trillado hay que estar para dejar que un desconocido (cartero, repartidor o pizzero) o un conocido (tías, abuelas, madres o primas) se froten la mierda de la calle en tu cara, la de tu mujer o tus hijos. ¡Qué falta de amor propio y ajeno!

Pues si de mierda, de customizar o de perder la dignidad se trata. Yo propongo este regalo personalizado para amigos o no tan amigos. Seguro que le sacáis provecho.

¡Hala, a comer turrones! Que yo me encargo del "resto".

PREMIOS (IN)MERECIDOS

2009-12-10T21:35:00.042+01:00

El sacrosanto comité de sabios con barbas laureadas que otorga el premio Nobel ha concedido el galardón en defensa de la paz a Barack Obama. No seré yo, un mendigo pulgoso de la blogesfera que vive en un barril, quien ponga en entredicho tal decisión. Y no lo haré porque mi ignorancia es tal, que la primera vez que escuché el nombre del premio pensé: será un premio concedido por la ONCE sueca, por lo de No-bel. Al menos acerté en algo: los que lo conceden son ciegos. Y como sabemos, los invidentes tienen un excelente oído. Esta parece ser la razón primordial para entregar un premio a la retórica y al discurso. Porque el mérito del laureado comandante en jefe del ejército estadounidense no es otro que un gran don (de palabra). Palabras que no escatimó durante su discurso, en el que se habló más de la guerra que de la paz, interesante incongruencia. Así pues, tenemos un premio concedido a la paradoja y a la charlatanería. Una radiografía excelente del contrasentido en el que vivimos. En vista de este criterio de selección, para el próximo año yo propongo los siguientes premios:

Premio Nobel de Economía: Fèlix Millet. Por encontrar vías de solución a la crisis mundial.

Premio Nobel de la Paz: Kim Jong-il. Por sus promesas de desarmamiento nuclear después de tres cervezas y un strip poker.

Premio Nobel de Literatura: Latifa Mayor. Tiene un prometedor futuro después de haber aprendido a escribir a máquina.

Premio Nobel de Química: Rafa Mora. Por su donación desinteresada de testosterona al estado español. También está aprendiendo a escribir a máquina, con lo que podría optar al Nobel de literatura.

Premio Nobel de Física: Massimo Tartaglia. Por aplicar exitosamente la formula: Lanzamiento+Fricción= Te parto la cara.

ASOCIACIÓN "CANTO CORAL CATÁRTICO"

2009-12-01T19:56:00.020+01:00

Desde la asociación "canto coral catártico" queremos fomentar la práctica del canto como terapia revitalizante y liberadora. La única pretensión de nuestro grupo es exorcizar las agonías de nuestra sociedad injusta y desigual. Can(t/g)arnos sobre las miserias de la vida, la felicidad, la inocencia, la mediocridad, la muerte o la putrefacción entre otras.

El grupo que vemos en la fotografía pertenece a las "Enanas Cantoras de Korosten". Uno de los coros pioneros de nuestra asociación. Formado a principios de los 90 después de la reunificación alemana. Son conocidas por temas como: "Si yo tuviera unas alzas" o "En la fiesta de Tatiana no había una silla enana".

Nuestra asociación tiene ya más de 20 coros repartidos a lo ancho y largo del globo terráqueo. Este hecho demuestra la necesidad imperiosa de cantar y exorcizar los males de la sociedad. Uno de los nuevos coros de la asociación es el de Ghana. Aunque es un coro de nueva creación, ya cuenta con dos éxitos nacionales: "Te cambio mi picha por unos fetuccini" y "Mami qué será lo que come el blanco".

Desde la asociación queremos recordar las cualidades curativas y terapéuticas del canto, a la par que deseamos que se unan a nuestra asociación. Pueden unirse como coros o como solistas. Y recuerden el dicho: "Cantando, cantando, me cago en tu puta madre".

Tiempo

2009-09-19T13:43:00.018+02:00

Siempre me han parecido muy graciosas las expresiones: "el tiempo se dilata y se contrae" o "el tiempo se acorta y se ensancha". Más que una aproximación filosófica al concepto del tiempo, me parecen un diagnóstico ginecológico, en el primer caso, y el carácter natural del miembro viril masculino, en el segundo.

El tiempo no es más que materia en movimiento, dijo un filósofo ins-pirado: agujas del reloj, dígitos numéricos japoneses, objetos pasando, personas envejeciendo... O sea, que el tiempo no es tiempo, sino materia. Algo palpable y tangible, si tienes la habilidad de tocarlo, ya que está en continuo movimiento. Vamos, que el tiempo, si quieres alcanzarlo, tienes que estar al acecho porque si no pasa de largo. ¡Qué novedad! Podría decirse, pues, que en este momento las palabras que he escrito hasta aquí son tiempo. Se han movido conformando una serie materio-temporal que os permite leerlas. Sentíos, pues, afortunados de captar el tiempo en mi texto. Privilegiados guardianes del tiempo, que las categorías de vuestro entendimiento os guarden de toda pérdida de facultades materio-espacio-temporales.

A mi parecer el tiempo no es más que otra mesura, absurda y convencional, para delimitar nuestras incapacidades afectivas. Ansiedades, impaciencias, nervios, alegría, sueño, hambre, fe y todas las que os guste añadir. Con esto me refiero que la concepción temporal es directamente proporcional a nuestras pasiones primarias. La prisa mañanera se entiende como: mi jefe me va a echar (acojonamiento), van a burlarse de mi (pánico público). Pero qué complicación seria delimitar el tiempo a partir de nuestras sensaciones. Cuanto tardaré en llegar: dos miradas de asco y siete arcadas. Más que una apreciación temporal, parecen palabras de un mago de la tierra media o de un mago borracho a altas horas de la madrugada. Con lo que no mejoramos las expresiones: "se dilata o contrae/se acorta y se ensancha". Casi mejor dejar la pedantería blogera y acogerse a la convención temporal unánime. Al mismo "tiempo", aprovecho para decir que seguiré escribiendo cuando me salga del acortamiento y ensanchamiento de mi tiempo.

¡Arriba el trabajo y la decepción!

2009-06-21T22:41:00.040+02:00

El mito de Sísifo cuenta la historia de un hombre castigado por los dioses a subir una roca enorme a lo más alto de una montaña. A simple vista, parece una tarea dura pero no insoportable. Lo que termina por serlo, es no conseguir subir nunca a lo más alto de la cima y ver como esta tarea se repite eternamente. Hay quien dice que la vida sólo se aprecia a partir del sacrificio y el esfuerzo. Las cosas que cuestan de conseguir son las que más se aprecian y las que más se disfrutan. Trabajar y persistir en lo que a uno le interesa, siempre tiene recompensa. Ésta llega tarde o temprano. Puede que sea en esta vida, en una reencarnación posterior, en un harén rodeado de frutas exóticas y mujeres despampanantes o en el cielo en estado de plenitud y satisfacción absoluta.

El trabajo, la rutina, la disciplina, la honradez, la persistencia, la bondad... son virtudes que se consiguen y se derivan de la dedicación y el trabajo. Aquél que es capaz de soportar los varapalos de la vida, los fracasos y las decepciones; no sólo consigue una experiencia sin precio, sino que alcanza cotas morales de una excelencia propias de un dios. Hay que sentirse afortunado de no conseguir los deseos, porque el empeño en conseguirlos es lo que nos enseña y nos hace mejores. No importa la meta, importan los caminos. Siempre podremos pensar que los ricos y poderosos tiene más dinero que nosotros. Pero aquellos que trabajan, sudan, sufren, lloran y se decepcionan, poseen mayor bondad.

No hay más que ver los ejemplos adjuntos (las fotografías). Los dos personajes, contienen un aura excelsa y suprema fruto de las decepciones, los callos en las manos y la quemazón en la cara después de largas jornadas de trabajo. Sus sonrisas muestran la satisfacción del trabajo bien hecho, el placer de haber sufrido por alcanzar sus objetivos y la bondad del que se sabe honrado y honesto. Se trata de dos ejemplos a seguir, dos espejos en los que mirarse, dos referentes que permiten esperanzarse y creer que un día se llegará a disfrutar de dicha felicidad. Es por esta gente por la que tenemos que sentir el orgullo de madrugar, de invertir nuestro día en el trabajo, de cantar en el metro, en el bus, en las retenciones. Porque el sufrimiento y el trabajo tienen recompensa, por eso y por lo que ha de venir, digo: ¡¡Arriba el trabajo!! ¡¡Arriba la decepción!! Porque nos harán mejores.

ASOCIACIÓN "MALVERSADORES DE FONDOS Y ESPECULADORES"

2009-06-02T22:32:00.024+02:00

La asociación "malversadores de fondos y especuladores" nace sin ánimo de lucro colectivo y con un objetivo claramente individualista. Su intención es la de difundir y expandir el sano ejercicio de la burla, la mentira y el menosprecio a toda convención moral. Al mismo tiempo que se fomentan valores fundamentales como: la envidia, la avaricia, la codicia y el desprecio a todo ser inferior. Como usted, deplorable lector. Nuestra asociación se basa en una estructura piramidal y se caracteriza por una lucha encarnizada entre los estamentos inferiores. La condición indispensable para entrar en nuestra asociación es ingresar una cantidad superior a 300 euros. A partir de ese momento, dará comienzo el período de iniciación. Durante este tiempo deberá cambiar móviles a adolescentes por cajas de vídeo consolas vacías, pagar facturas con cheques sin fondos, vender preservativos a jubilados y seducir a viudas bienestantes. Tanto el robo como el engaño entre iniciados es obligatorio. Todas las ganancias se ofrecerán a la asociación para fomentar la malversación. La no consecución de dichos objetivos supondrá una multa de 500 euros y la consecuente expulsión. Una vez superado este período se accede al primer estamento de la asociación. En él se crearán empresas virtuales de venda de parcelas municipales, apuestas deportivas, venta de reliquias religiosas y gabinetes de autoayuda. Si las ganacias superan los 150.000 euros y se ha conseguido arruinar a dos competidores, se accederá al segundo estamento. A partir de este momento las empresas creadas por el asociado deberán fusionarse o comprar empresas competidoras. En este estamento es obligatorio tanto el tráfico de armas y drogas como la venta de fármacos caducados al tercer mundo. Una vez conseguida la estabilización en este estamento, se permitirán asociaciones con otras empresas, con la única condición de desbancar a empresas situadas por encima suyo. Si su visión empresarial, su falta de escrúpulos y sus ansias de poder económico se lo permiten, formará parte de una de las asociaciones más antiguas y provechosas de todos los tiempos. Cualquier sugerencia de campos de acción no explotados será agradecida y supondrá una reducción de la cuota inicial de un 25%. ¡Arriba el capital malversado!

AUTOMATISMO

2009-05-26T00:00:00.016+02:00

Automático cinético teleologismo esperanzado-quebrado. Disfágico elenco de almas penuriosas merodean calles, vías, avenidas. Más legañas que luceros abiertos, luminosos. Amontonamientos, cadáveres mañaneros abigarrados, embutidos en pestilencia soñolienta. Hierros, metales, plásticos adheridos a la carne, pelo, mucosas. Transeúnte enmarañado en hedor cosmético, aseptismo vital: frialdad témpana-temprana. C'est quoi?!! Rutinas trazan líneas tangentes, diagonales, circulares, octogonales. Hipotenusa del cateto obtuso, obstinado relleno de creencias poco pensadas y aceptadas sin rechiste, vaya chiste la credulidad sin crítica, rítmica, algorítmica, beneficia seriamente su salud. Scum, chaca pum, scum, chaca pum pum. Telarañas en la mollera, ecos, vacías palabras, letras sin cuerpo, sin grafismo, huérfanas de peso, color o tacto. Imagen: castra cerebros, amodorramiento vigente de la mente ausente de mirada transparente sin fondo turbio, emponzoñado de esencias, pulsiones, afecciones, desordenes latentes vigentes sempiternos. Signos sin referencia, ídolos de la ausencia, falta presencia, aura claudicada, postrada, abandonada. El alba: fin de los días, el atardecer: fin de los días, la noche: fin de los días. Tiempo: invento insuficiente, escaso, raso, corto, malentendido, pervertido.

ASOCIACIÓN "NO MÁS CONDONES CADUCADOS"

2009-02-09T18:26:00.011+01:00

Desde la asociación "no más condones caducados" queremos hacer llegar nuestro mensaje de esperanza y, al mismo tiempo, expandir la creencia de que no resulta problemático acumular condones caducados. A veces parece que echar un polvo sea más difÍcil que conseguir un préstamo para comprar cañas de pescar a politoxicómanos en tratamiento. Por este motivo, porque sabemos lo rápido que llega a caducar una caja de 24 condones, planteamos una alternativa para toda aquella gente que desperdicia su dinero esperando una cita que nunca llega. Desde nuestra asociación, proponemos un uso racional y lúdico del preservativo. Y con ello no nos referimos a comprar condones estriados, de sabores o anatómicos. La única pretensión de nuestro grupo no es más que encontrar una utilidad al globito de látex. Por ello, y si quieres, puedes unirte a nuestro grupo de experimentación condonil. Nuestro afán no es otro que encontrar utilidades alternativas al plástico del placer. Hasta el momento hemos organizado encuentros de condonflexia (darle formas de animales u objetos de la naturaleza a los condones), record de explosión de condones a pulmón abierto y con asistencia. Lanzamiento de proyectil aquoso (condones llenos de agua lanzados al vacío), macramé de fundas para condón, cubrimiento de muebles para evitar acumulación de polvos y perforación discreta de envoltorios (sí, fuimos los pioneros en esta práctica y qué? Más de uno estará agradecido). Ya sabes, si tienes condones caducados y no sabes qué hacer con ellos, esperamos tus propuestas.

CONSULTORIO DE ESTELLE PARA JÓVENES DISFÁGICOS IV

2009-01-02T20:37:00.022+01:00

Queridos disfágicos, vuelvo en este recién estrenado 2009, como una uva regurgitada entre campanadas, para felicitaros la entrada del año. Espero que este nuevo año ponga un poco las cosas en su sitio. Vamos, que lo organice todo como una caja de galletas Cuétara, en pisitos y con sus obligados departamentos: los zascandiles con los botarates, los viceberzas con los berzas, los culichichis con los lameculos de toda la vida, los adefesios con los cayos malayos y así sucesivamente. A ver si de este modo, podemos evitar tener que cruzar lindezas con dichos mentecatos-metomentodo-correveidiles insufribles.

Ea!! Dicho esto voy a pasar a responder a la Atenea juega a Paddle, que preguntaba por qué en invierno se impone el negro. A ver alma de cándido, te daré varias respuestas, porque viendo el comentario que dejaste, creo que con una no tendrás suficiente.

En primer lugar, se trata de un complot entre mi amiga Agatha y yo, con el beneplacito de San Corte Inglés, para monopolizar los colores en las épocas grises de invierno. Hala, ahí lo tienes ya podéis hablar de algo que no sea la crisis.

En segundo lugar, hay que decir que durante el invierno, las horas de luz son menos y hace más frío. Por eso aumentan las visitas a los dentistas. ¿A los dentistas? ¿Pero que dice esta vieja resbalaneuronas? Vestimos de negro para que resalten nuestros dientes. La única parte de nuestro cuerpo que muestra nuestro estado de salud y nuestro estatus económico. Así que no gastéis vuestros ahorros yendo al gimnasio, papanatas de bicicleta estática, gastaos la pasta en el dentista.

Y en tercer lugar y para terminar, voy a arremangarme para poderme explayar a gusto. Podría decirte, en un sentido más existencial, que como muertos en vida vestimos de negro para lamentar el fin de nuestra propia existencia. Entendiéndonos como seres mediterráneos de clima soleado, que mueren con la llegada del invierno. Pero, no. La razón es otra. Dado que no podemos aletargarnos como animales de montaña. Tenemos que inventar o construir una alternativa cultural, debido a nuestra desvinculación con la naturaleza. ¿Cuál es el color esencial del letargo? El negro. Por eso las vestimentas negras en invierno, pueden simbolizar un letargo generalizado. Para la próxima temporada, quizás sería mejor vestir de colores y colgarnos un cartelito en la espalda que rece tal que así: "En letargo. No molestar hasta abril".

Hala pues, espero que alguna de estas respuestas te haya dejado satisfecha. Si no, siempre te quedará la wiskipedia. Y con esto y un bizcocho, ya se ha pasado el 2008. Un abrazo disfágicos.

Breve manifiesto maníaco

2008-10-22T20:26:00.008+02:00

En esta época de desesperación, agobio y congoja, sufrimos una precipitación hacia lo tedioso, lo fácil y lo vacío. El aburrimiento produce, sin remedio aparente, una agónica búsqueda de emociones y afectos que no se encuentran en la vida cotidiana. La técnica nos subsume en el yugo castrador de las afectividades virtuales, los encuentros plasmáticos, la sexualidad virtual y la emotividad plástica y barata. Bajo la tiranía tecnológica supuramos bits en lugar de sangre y pus, civililización le llaman. La marea del hábito nos arrastra como un río de barro empozoñándonos de malestar, derrota y cansancio. Las creencias terminan gastadas como pesetas en bolsillos polvorientos. Los valores olvidados como cadáveres ahogados en el mar. Terminamos arrojados a los abismos de nuestra existencia, a la deriva, con las manos quemadas de agarrar clavos ardientes que nos recuerdan dolores pasados, pero presentes. Cadenas de las que liberarse o con las que arrojarse al río.

Yo me libero. Me pongo los pies por cabeza y la cabeza por zapatos. Libero mis palabras que, pocas veces, se corresponden con mi pensar. Miro las calles como serpientes que pasean a niños, viejos, perros. Los vagones como gusanos que oxigenan la ciudad. Las baldosas como placas de sal que me mantiene a flote sobre el mar. Las antenas como manos que se agitan al verme pasar. Las ventanas son ojos perplejos expectantes. Los coches como estampidas de gacelas apresuradas. Giro mi dolor en carcajada sangrienta. Libero mi angustia en palabras que sobrevuelan los abismos del disgusto. Quemo el mundo en mis sueños y lo beso al despertar. Abandono el tedio y el cansancio por agitación y violencia, verbalizo mis entrañas, las expongo sobre la mesa. Deshojo mi cabellera como pensamiento en flor. Quedo calvo de cordura. En las antípodas de la razón instalo mi reino, mi sentir. Escalo las emes como montañas, engullo las ges como aguas, roo las erres como rata, tuerzo las tes como tobillos. Libero mi inutilidad, mi imaginación desbocada al servicio de la nada.

CRISIS

2008-09-04T23:23:00.007+02:00

No sé qué escribir. Llevo días pensando cómo empezar esta entrada... cómo empezar a escribir. ¿Qué decir? ¿Cómo decirlo? ¿Por qué escribir? Todo literato, filósofo o ensayista ha escrito universos enteros sobre el vacío, sobre la ausencia de temas, sobre la inapetencia. Y yo desde mi más vulgar disfagia no encuentro ninguna Ariadna que me guíe. Y vivo con ella. ¡Qué paradoja! Tengo la triste sensación de que nada pasa en el mundo, todo es aburrido, vacuo y sin substancia. La vida es como la sangre bombeando por mis venas. Algo que sabes que existe, porque te lo han dicho, pero no lo ves. ¡No hay nada interesante en el mundo que merezca escribirse!

Y entonces, en el silencio entre terminar la frase y tomar aire, se me aparece William Faulkner con su bigote humeante y me agarra del cuello y me salpica la cara con sus chispeantes palabras:

-Pedazo de memo bocachanclas. !¿Cómo puedes decir que no pasa nada en el mundo?! Hay que ser cenutrio y botarate para no ver la magnitud de las pasiones humanas. Cada día alguien se enamora. Se le encienden las tripas, se tambalean sus cimientos, se dilata el tiempo al unísono que sus pupilas. Las pupilas por donde entran nuevos colores y nuevas texturas que no recordaba haber percibido. Canta, baila, estalla en carcajadas. Enferman hermanos de forma irreversible y hay que estar allí para llorarlos en vida y absorver al máximo sus últimos coletazos. Tomar la vitalidad y la fuerza de un condenado en sus últimos suspiros, entender que la vida no es un proyecto sino un instante. Compartir las nubes, sus formas, el olor de la hierba recién cortada. Degustar los arenques, las fresas, los panes, diseccionando cada partícula como si fuera un nuevo continente. Y así como se muere, también nacen niños. Criaturas celestiales, que albergan esperanzas, continentes inconmensurables de amor y ternura. Que lloran, ríen, descubren el aire, la luz, la baba. Lloran porque se ensanchan, respiran, tienen hambre, quieren besos. Buscan palabras pero no las encuentran y se quejan, como tú, como todos. Y hay ricos que se arruinan y aprenden la humildad, y abuelas que pierden la dentadura, y personas que no encuentran su lugar, y parejas que se rompen, y gente que mata por dinero, por amor, por ideales. Y hay quien pierde la cabeza olvidando su nombre y el de su mujer, y hay amigos que se traicionan y otros que se olvidan, y hay ciegos y tuertos y proyectos por hacer. Si crees que nada pasa en el mundo, es que no has vivido. Si se quemara el Louvre, no importaría. No importan las maravillas del Louvre sino las emociones que las originaron. Y ahora... ¡¡Escribe!!

CONSULTORIO DE ESTELLE PARA JÓVENES DISFÁGICOS (ESPECIAL)

2008-08-14T18:58:00.005+02:00

Queridos disfágicos, para aquellos que todavía no conozcáis la trágica noticia. Os comunico que me he muerto. Sí. Muerta, fiambre, cadáver, finiquitada, criando malvas, reunida con mi creador... El caso es que me extraña no haberlo hecho antes, con estos modelitos que llevo no logro entender cómo he vivido hasta los 83 años, ya sabéis: antes muerta que sencilla. El caso es que seguiré con mi sección. Os hablaré desde el limbo. Por cierto, aquí las máquinas de refrescos y de comida son gratuitas, un lujo para mi estómago y mi bolsillo. Se me hace difícil no poder blasfemar ni atizar a ningún angelucho blandengue. La verdad es que es todo un poco postizo, todo el mundo se sonríe y se saluda como si fueran amigos de toda la vida. De hecho debe hacer una eternidad que se conocen. Creo que al entrar aquí se les traspapelaron las fichas y me parece que mi vecina Doris debe estar soplando los fuegos de Pedro Botero. Yo por ahora seguiré con esta farsa hasta que alguien se de cuenta. Espero que esto de la bondad y la cortesía no se pegue, me gustaría conservar mi sarcasmo y mi bolso relleno de hierros, pinchos y cadenas el máximo tiempo posible. Nos vemos pronto queridos.

Por cierto, Marc me ha dicho que en breve volverá a postear. No sé qué coño de crisis creativa y falta de conexión a internet me ha dicho que tiene. Estamos fatal de cobertura y le oía entrecortado, y mira que los satélites pasan tan cerca que casi nos decapitan.

Un abrazo disfágicos.

CONSULTORIO DE ESTELLE PARA JÓVENES DISFÁGICOS II

2008-06-26T19:53:00.013+02:00

Bienvenidos de nuevo a esta sección jóvenes disfágicos. Antes de empezar, gracias por vuestra colaboración y vuestro coraje por ser los primeros en hablar. Le hace a una sentirse apreciada. Y sin más dilación ni sentimentalismos viejunos voy a responder a vuestras preguntas.

El primero es el anónimo. Querido, si trabajas en algo artístico y no quieres entrar en detalles, será que los detalles deben ser de unas magnitudes considerables... Pero bueno, centrémonos en el problema. No te preocupes por las pajas y perder el tiempo ni mucho menos por internet. Lo que tienes que hacer es putearte, hacer cosas que odies como: planchar, aprenderte de memoria la lista de cerrajeros de Taipei, visitar a tus familiares más pesados, comer todo tipo de insectos y alimentos en pésimas condiciones... Por sugerir algo. Si sigues esta dieta de autocastigo aprenderás a disfrutar de las pequeñeces de la vida y al mismo tiempo rebasarás tus propios límites. Hale, héchale narices.

A ver Ariadna, no me seas zolocha. Lo que a uno le gusta y lo que da de comer no coincide nunca. Es un falso mito. Cuando trabajas en algo que te gusta, deja de gustarte porque cuando gustas disgustas, y cuando te gusta, te gusta porque no lo estás gustando. Así que mejor conformarse con gustar cuando estás gustando e ir descubriendo nuevos gustos.

Vamos a ver Martin H. qué pregunta más absurda, es de cajón que el ser por el que se pregunta no se masturba, se masturban los que piensan en él porque son corruptibles. Ay,filosofillo mamacallos, que cosas tienes.

Y ya para acabar, Mireia, hay que ser tontucia para desconfiar de la gente. Está claro que siempre hay intereses y malas intenciones, pero hay que arrojarse para aprender a vivir y ver en quién confiar. Por muchas teorías que podamos idear, no hay más experiencia que la del mamporro. Así que deja mamporrearte, con precaución y moderación. Si no siempre puedes recordar la célebre frase de mi hermana: puede que no tenga un amor pero siempre me quedará el amor propio.

Y hasta aquí la sección. Ya sabéis que podéis hacer con mis respuestas lo que os de la gana, tomar ejemplo o buscar un pricoterapeuta especializado que os suelte el discursillo ortodoxo. Ya sabéis donde encontrarme y donde dejar las preguntas. Y ahora voy a comerme esta uva que ya está muy manoseada y si no se convertirá en pasa.

Gracias y hasta pronto disfágicos.

José Tomás o Héctor ensangrentado

2008-06-25T12:27:00.009+02:00

Si los defensores de los animales convierten una figura retórica (prosopopeya) en un principio ético que les sirve de estandarte, José Tomás representa la fuerza de la poética visual y vital, dejando sin palabras, despojados y silenciados a poetas de todos los tiempos. No ha nacido toro que pueda con Tomás, como tampoco hay palabra, metáfora o poética que llegue a despeinarle. El de Galapagar no sólo es maestro en el arte de la lidia, sino una figura que se planta en el límite del coraje y la sinrazón. Tomás torea en la línea divisoria de lo ético y de lo loco, habita los resquicios entre vida y muerte, se clava a pies juntillas delante del tren de la muerte, lo templa con verónicas de lujo y traspasa la frontera del afuera con un quite por gaoneras. José Tomás pisa donde nadie ha pisado, no rectifica ni titubea, obliga a torear arrimándose al toro, alejándose de la vida y encarando la muerte, a lamer la sangre del toro en cada estocada y si no hay suerte a morder la arena. Tomás no busca la muerte sino que pretende la perfección,

y en ese empeño puede cruzarse la muerte. Ese es el ejemplo brillante a sacar de su toreo: la vida es persecución de perfección y superación, una vida sin arrojarse al límite no es vida. El desafío de Tomás es máximo y contra todos: toros, taurinos, antitaurinos, criadores y escépticos. Una figura transgresora que rasga y tienta nuestros principios éticos, merece todos mis halagos. ¡Olé torero!

palabrasconceptosconceptospalabras

2008-06-13T19:45:00.005+02:00

Empezando por el contenido proposicional el plano de inmanencia la deconstrucción los falsarios y los indecidibles la falibilidad -que no falobilidad- y la intensionalidad las alucinaciones y el genio maligno procesos sucesos estados genealogías y arqueologías sustantivaciones y sustantividad ontología empirismo realistas por representación cerebros en probetas tigres robots robots tigres cubos azules sillas de cuero intersubjetividad irreductabilidades e incorregibilidades creencias y juicios significaciones primarias y secundarias palabras-ideas ideas-sucesos conductas observables en condiciones observables listas símbolos definiciones tiempos aión cortes epistémicos huellas rastros fuerzas ilocutivas proferencias constatativas proferencias realizativas dogmas errores estupideces campo trascendental y terminando en archiliteratura fármacon voz simulacros neutralizaciones y diseminaciones. Si habéis tenido los santos cojones de leer hasta aquí, podréis comprender una infinitésima parte del centrifugado cerebral por el que estoy pasando estos días. Por lo menos me queda el consuelo de haber reventado el corrector, hay tantas palabras desconocidas que ha decidido dejar mi texto por imposible. En días como estos me alegro de enarbolar la bandera de la disfagia existencial. ¡Estelle, te necesito!

CONSULTORIO DE ESTELLE PARA JÓVENES DISFÁGICOS

2008-05-31T20:44:00.025+02:00

Bienvenidos a mi nueva sección donde podréis exponer vuestras dudas y disfágias. Soy Estelle y seré vuestra consejera de ahora en adelante. Con la ayuda de mi sarcasmo y si Dios quiere, aunque últimamente no se prodigue mucho por Wisconsin, veréis como siguiendo unos simples consejos y haciendo caso de mi cultivada sabiduría, llegaréis a convertir vuestra disfagia en algo digno de compartir. Podéis consultarme y ofrecer sugerencias tantas veces como queráis. Yo las iré respondiendo a lo largo de estas sesiones, siempre que tenga humor y me de la gana. Atentos pues, mozalvetes, porque esta vieja aun tiene cosas que contaros.

Hale, ya está presentado. Ahora debo irme, tengo prisa y me pesa el bolso. Lo he rellenado de cadenas, sacacorchos y herraduras para atizar a esa viejuna cojitranca que se me ha colado esta mañana en la pescadería. Espero que haya tomado suficiente fósforo para recordar que a Estelle no se le cuela nadie, sino se lo recordaré a base de hierro.

Dejad la pregunta y/o sugerencia en los comentarios.

Gracias y hasta pronto disfágicos.

Yo, un simulacro.

2008-05-24T18:59:00.019+02:00

Yo no soy yo, ya no soy más una entidad. Soy multiplicidad, abismo, fractalidad. No muestro ninguna imagen ni me dejo poseer. Las imágenes me atraviesan y se pliegan unas sobre otras deveniendo una deriva de significantes elevados potencialmente hasta el infinito. No soy más que una copia huérfana de otra copia original hecha a imagen y semejanza de una idea clara y distinta, aquella que hemos aprendido a abstraer. Soy el hijo abandonado a la multiplicidad de los simulacros. Un simulacro, una aglomeración de superficies estratificadas unas sobre otras. Multiplicidad de estados, emociones y pasiones, haciendo equilibrios en el alambre del ser. Subvirtiendo baratijas de verdades, mentiras olvidadas que instauramos como verdaderas. Soy palabra, soy mirada, soy voz, soy lagarto, soy león, soy enano, gigante, a veces, soy mujer, soy imposible no-ser, soy el pirata cojo, soy corazón, corazón loco/contento/partío, soy laberinto de mundos posibles, soy bifurcación de caminos, soy tiempo, presente, pasado, futuro, soy espacio. Soy archiliteratura.

Me doy como anomalidad, como diferenzia, como multiplicidad. Un fluctuar conectado a la rotación de los cuerpos celestes, un devenir deviniendo.

Yo, un simulacro. Devorador de cultura, emoción y pensamiento vomito los

restos de lo ingerido en mis palabras, miradas, gestos, textos. Hijo bastardo de la subversión de la vida, idealismo invertido, continente estable y nitroglicerínico de las más extravagantes contingencias. Yo, un simulacro.

¿Quién pretende clasificar aquello que escapa a toda clasificación?

¿Cómo ordenar a partir de cimientos resquebrajados y tambaleantes? ¿Para qué clasificar? ¿Cuál es el miedo originario que nos manda clasificar?

"La he 'matao'... ahora estás callada, te quiero mucho"

2008-04-30T21:57:00.021+02:00

"Nunca se habrán visto tantos crímenes, cuya extravagancia gratuita sólo se explica por nuestra impotencia para poseer la vida"

A.Artaud.

Un día te levantas y ante la imposibilidad de poder hablar, decides callarte. Frunces el ceño, desvías la mirada hacia las esquinas y el ardor de tus entrañas degotea por tus ojos como espuma sulfúrica. Todo intento de conversación termina antes de empezar. Tus poros rezuman asco y odio. El odio te alienta a seguir vivo, se percibe en tu sudor. Hay quien tiene el olfato atrofiado y no percibe tu malestar, entonces te increpa: "¿Por qué no limpias los platos? ¿Tengo que estar todo el día detrás tuyo como una esclava? ¿Por qué no tienes un poco más de consideración? ¿Por qué no trabajas? Eres un vago, sólo sales del clínico y vuelves a entrar. No tienes ganas de curarte y yo tengo que seguir aguantándote. ¡Tómate las pastillas! Estás arruinando mi vida y me estás quitando la salud".

En ese momento tu sangre se enciende como un pozo de petróleo, violento y desbocado. Es en ese instante, en un pestañeo, en un cambio de plano, en el tiempo que coges un cuchillo; decapitas a tu madre. Le cercenas la cabeza como quien arranca las alas de una mariposa, el crujir de las vértebras suena a sinfonía liberadora. Y ahí estás, de pie, con la mano ensangrentada agarrando por los pelos lo que queda de tu madre. Y le dices: "Te quiero mucho" y la besas como nunca lo habías hecho antes. "¿Te apetece dar un paseo?".

Sales a la calle con la cabeza de tu madre envuelta en un paño, para que no le entre frío, y charlas tranquilamente. "Mira mamá, tengo que tomar mucha medicación y a veces se me olvida. ¿Has visto que bonitas están las buganvilias? Adoro que te preocupes por mí, pero no me chilles, porque entonces me voy a enfadar. Y ya sabes lo que pasa cuando me enfado."

Me resulta desagradable charlar tranquilamente. Siempre hemos hablado chillando, luchando por pisarnos y dominarnos. Mamá, echo de menos tus berridos. Me gustaba como nos queríamos: gritos, golpes, peleas, tus colmillos envenenados clavándose en mi corazón, la forma en que me manipulabas para conseguir engañarme, esos reproches acompañados de tus bofetadas y mis escupitajos. Inmersos en un espiral de lucha por dominarnos el uno al otro, siempre alerta, siempre en lucha. Creando nuevas vías para expresar nuestro amor. Al final he conseguido dominarte, pero el precio ha sido caro. Sólo me queda tu cabeza, un trofeo, como un torero con su oreja, y no me respondes. Me aburro, estoy triste y me siento vacío. No encuentro nada que pueda suplir tu ausencia. Ni atizar a los viejos, a los niños, a los lisiados. Nada tiene el mismo sabor que nuestras discusiones. Olvidé que la cabeza de una madre no se puede volver a juntar, como si fuera una muñeca. Sería maravilloso poderte pegar otra vez a tu cuerpo, pero creo que el celo no me va a servir esta vez.

Esto que sigue no es un blog

2008-04-23T22:35:00.009+02:00

Parafraseando al pintor Magritte, y sin pretender llegar a su lucidez, inauguro este espacio para la verborrea y la imaginación. Lanzo un primer aviso a navegantes. Esto no es un blog, esto no es un discurso coherente, esto no es terapia, esto no es verdad, tampoco mentira, esto no es un espacio de encuentro, esto no es un fractal, esto no es humor, esto no es tragedia, esto no es un nihilismo, esto no es creencia, esto no es sarcasmo, esto no es esperanza, esto no es odio, esto no es amor, esto no pretende ir más allá de aquí, esto no trasciende, esto no es sexo, aunque pueda aparecer, esto no es reflejo de ninguna personalidad enferma, aunque haya enfermedad. Esto no es más que lenguaje, palabra, en la era de la imagen. Un espejismo del adentro, de un adentro que puede ser múltiple pero nunca afuera, porqué el afuera está allí y cuando se nombra desaparece, como el silencio.

Comemos en silencio nuestra existencia porque el lenguaje no llega a reflejar nuestra experiencia. Se atragantan las palabras en nuestra garganta porque no fundan, no arden como lo hacen nuestros órganos, no tiemblan como nuestros músculos, no llegan a nuestros gritos, no se pudren como nuestros cuerpos, no brillan como lo hacen nuestros ojos, ni mojan como lo hacen nuestras lágrimas por mucho que gimoteemos, gimamos, goteemos, sollocemos, plañamos o rezumemos.

Yo declaro mi disfagia existencial, mi absoluta incapacidad para tragar con la vida y todo lo que acarrea. Al mismo tiempo me declaro gourmet bulímico de las mujeres, los vinos, los libros, los trenes, los mares, los ríos, las montañas, las ciudades, los coches, los llantos, las angustias, las risas y carcajadas, las madres y los padres, los padres de las madres y las madres de los padres, las frutas, la música, las discusiones, los cariños, los besos, las muertes, las guerras, las injusticias, el dinero, los automatismos, las películas... Y tantas otras cosas que, como siempre, quedarán por nombrarse. Ante tal paradoja no me queda más que citar al bueno de Ludwig (Wittgenstein): ' De lo que no se puede hablar hay que callar'.

Bienvenidos a mi Disfagia existencial.